Итальянка
Вот уже почти месяц мы не вместе. Я уехал в другой город – она осталась в Москве. В промозглой, ноябрьской Москве в одиночестве.
До нее у меня никого не было – так получилось. Лет с девятнадцати припоминаются лишь какие-то скоропалительные попытки с красивыми, но неродными существами. Даже было хорошо. Но все равно – приходилось расставаться, не поняв друг друга. О романе с Ней даже не приходилось мечтать. Просто это не могло уложиться в голове: Она – а рядом я…
Родом она с Апеннин. В Россию попала случайно, транзитом Сан-Марино – Москва. Наверное, здесь и останется жить. Не хочу думать, как и где она умрет. Не хочу. Такие мысли способны посещать лишь в разлуке. Когда же смотришь в ее хрустальные глаза, хочется замереть, а потом исчезнуть. Пропасть вместе с ней. Раствориться в сладостном ощущении кайфа от обладания ею. Она позволяет многое. Быть быстрым и наглым. Или нежным и расслабленным в ее объятьях. Как бы то ни было, ты слышишь, ощущаешь биение ее сердца, как она дышит под тобой в секунды отчаянных попыток оторваться от земли.
Но все это ерунда по сравнению с тем, что читается в глазах людей при взгляде на нее. Увидев ее они не улыбаются. Просто смотрят прямо и пытаются понять свои ощущения. Она красива – да. Не супермодель с силиконовым прошлым и математически точным прессом. Просто живое создание небесного очарования. Но что именно в ней такого? Какая из этих линий рождает плотские желания? Декольте с небольшим, но манящим вырезом? Тонкая талия? Или эти бедра… Чертовка! Разве такие могут принадлежать одному мужчине?! Моя – да.
Я зову ее Красавица. Для всех остальных она – Alfa Romeo 166.




